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他们会有许许多多个夏天，他们会有自己孩子，他们的孩子会在夏天中奔跑，会在一望无际的草野中歌唱，与栖息在树荫中的知了一起歌颂葱葱郁郁的童年。
这就是幻想，幻想总是美好的，而现实是残酷的，但凡是美好的东西，在现实面前，它总是不堪一击，格外容易破碎。
借此，人类就发明了酒。
有的时候，酒的作用就像一部用来逃避现实的时光机器，它运转在你的脑际里，倒逆着充满差错的时针。
它到底是不成熟的产物，使用者无法自如地操控追溯的时间。
记忆是碎片，回忆像是星河中的跳跃。
铿锵有力的重击声破灭了利剑的锋芒，靠山宗的男人们崩碎了剑客们的剑，仅用一拳就将他们打到双脚离地，朝后飞起。
青石板终究抵挡不住公牛们炽烈的步伐，在绝对实力的优势下，忙碌的天平似乎又倾向靠山宗这一方。
胜利就在不远的地方，只要冲过去毁掉那几门大炮，这些弱鸡们就失去了与他们靠山宗功法对抗的唯一手段。
光靠这些软弱无力的枪剑，&#
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;他们是无法战胜这个以山岳自称的宗门。
转眼，又一批剑客迎了上来，比上一批次被打飞的剑客要耐打一些，但仍然奈何不了一往无前的靠山宗的男人们。
于是，第三批，第四批，第五批，第六批...第超过了编制数目的不知道多少批剑客挺身站了出来。
他们很多都素不相识，来自各自不同的编队，但因为仇恨，因为那些被一拳杀死的同伴们而不得不重新站起来，回到防线。
他们怀揣着同样的怒火，比起靠山宗的男人更为深恶，更为痛绝的怒火握住手中的剑，他们的剑参差不齐，长短不一，没有一把是完好的，没有一把是没有遭遇过重创。
但即便如此，它们仍然是在骄傲地挥舞着，不可原谅地斩向靠山宗的男人们。
战斗愈演愈烈，靠山宗的男人们火力全开，不再留手。
有时候，他们轰出的一记铁拳，威力甚至堪比炮口射出的炮弹，瞬间击穿剑客的胸膛，打断肋骨，炸出一个淌血的空洞。
越来越多的剑客在暴击中死去，干燥的地上染满了血，杂乱的火焰散落四处，焚烧着无处不在的血腥，仍在握剑的人有很多，但还能站起来的人却寥寥无几。
最后一个站起来的剑客倒下了，靠山宗的男人残忍地打断了他的脖子，他的头颅被动地脱离躯体，旋转着横飞出去，目光在半空中散漫地注视着其他还活着的同伴们。
他的瞳孔在涣散，直到沦为一片空白，他的时间就此打住，不会再进，也不会倒退。
